La barque grinçait de partout, des toutes ses articulations, sans s’arrêter de glisser sur l’étendue surface muette. Elle était mue par des rames et d’une brise légère, ayant le même son que celui du vent par des roseaux. Et elle respirait à sa manière, comme il le faisait l'être qui s'était cachait dans ses entrailles.
Levant lentement les yeux, le guetteur glissa son impatience vers le murmure lointain d'une proie qu’avait lui échappé et dans la plainte inexprimée de la seconde qui vient d’écouler, toute en comptant dans sa tête le temps qui lui il restait d’y passer. Quand un seul mouvement lui suffit. Il bondit sur ses pieds comme une flèche se rappelant pourquoi il était là, et projetait son cartouche assassin vers l’oiseau libre du ciel. Mais Quitulias avait raté son coup. Et le battement de ses ailes lui avait interprété un air d’amertume comme d’une ode à la joie de vivre et à l'insouciance du hasard. Qui vient de se produire et étaient déjà passées…
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