TRUMPOCALIPSE 3: L'ART DE LA DÉSINTÉGRATION ÉLÉGANTE

Trump, de juillet 2025 à mars 2026, analysé avec le plus grand sérieux… sarcastique et humoristique.

BBC: le documentaire sur Trump et le 6 janvier 2021

Les dirigeants de la célèbre chaîne de télévision, profondément ancrés dans leurs dogmes de rectitude politique et convaincus que la forme prime sur le fond, lui servent une marmelade parfaite. Non pas à base d'agrumes, mais d'actualités soigneusement «retravaillées» jusqu'à ce qu'elles se transforment en un dessert médiatique raffiné: zéro fibre de vérité, arôme intense de conviction personnelle. Pauvre BBC! On dirait un chirurgien entrant dans la salle d'opération les mains tremblantes, oubliant son scalpel dans le corps du patient, puis se rappelant soudainement que l'opération était filmée pour un documentaire «choc». Et pour rendre la situation encore plus embarrassante, on découvre en outre que le scalpel était en plastique. Conclusion: non seulement elle se trompe, mais elle n'est même pas capable de causer un mal digne de ce nom. Le professionnalisme britannique en vitrine: l'apparence impeccable, mais aucune valeur. Mais c’est l’intention qui compte, surtout quand la compétence brille par son absence. En effet, la BBC reconnaît que son documentaire sur Trump et le 6 janvier 2021 a été «ajusté». Pas manipulé — Dieu nous en préserve — mais simplement retouché, un «ajustement artistique» selon leur noble tradition qui consiste à confondre le journalisme avec des scénarios hollywoodiens.

Une tradition déjà bien établie: le journalisme comme forme de littérature expérimentale, quelque part entre la fiction, la fantaisie et le financement public. Les dirigeants démissionnent, un moment émouvant, presque théâtral; en réalité, il s'agit juste d'une pause dans les responsabilités, parfaitement synchronisée avec l'heure du thé et des biscuits, où la culpabilité se sert chaude et s'avale sans effort. Pendant ce temps, Trump réclame de l'argent et menace d'intenter des procès. Un réflexe pavlovien parfait : s'il y a scandale, il y a profit. Peu importe qui a raison, l'important est de présenter la facture le plus vite et le plus bruyamment possible. Trump ne cherche pas la vérité; celle-ci ne rapporte rien. Il cherche le reçu, de préférence doré, signé et diffusé publiquement en majuscules. Avec cette dignité rigide propre aux empires qui croient encore que le monde lit leurs communiqués officiels, BBC déclare solennellement qu'elle ne cédera pas. Bien sûr que non. Ils sont bien trop occupés à expliquer que «ce n'est pas ce que ça semble être» et que «le montage est malheureux». Ils affirment que «la vérité est fluide», comme la pluie londonienne ou la qualité d'un article «à la une» lors d'une mauvaise journée. La réalité n'était pas mal présentée, elle a simplement été «expliquée». Réinterprétée! C'est une sorte de jazz journalistique: des notes fausses, mais jouées avec assurance. Très probablement, Trump perdra le procès. Mais la victoire de la BBC a ce goût familier de salle d'hôpital: l'opération est réussie, le patient est mort, les médecins se félicitent mutuellement et la famille reçoit un formulaire pour exprimer sa satisfaction. On a déjà vu ce film sous le communisme en Roumanie: c'est la faute du défunt, la procédure était irréprochable. Une performance remarquable: perdre la confiance du public sans commettre la moindre erreur. Officiellement. Pour en finir, la BBC se retrouve avec exactement ce qu’elle mérite: une réputation réduite en miettes, puis élégamment emballée dans les couleurs de l’institution, avec le logo intact et l’illusion du contrôle. La ruine, mais haut de gamme. Avec sous-titres dans plusieurs langues. Et Trump? Il s'en fiche. Sa réputation est déjà un parc d'attractions où la vérité n'est qu'une attraction facultative, fermée pour rénovation permanente. Mais s'il a l'occasion de s'en prendre au piédestal de la BBC, il le fait avec l'enthousiasme d'un comptable découvrant une facture impayée — et avec le même souci du détail. Puis, il se félicite publiquement de sa victoire, quel que soit le verdict. Dans son monde, la réalité est négociable et les applaudissements sont obligatoires. En résumé, la BBC gagne et Trump envoie la facture. Et, comme d'habitude chez eux, la vérité est partie trop tôt. Avant même la fin.

Trump et la paix mondiale entre Poutine et Ukraine

Après avoir enfoncé le couteau dans la plaie béante de la BBC, Trump affiche un large sourire et passe au plat suivant du menu: la paix mondiale, qu'il offre généreusement. Sans prix Nobel, mais avec un glaçage au chocolat, un emballage brillant et une date de péremption fixée au prochain tweet. Après tout, si l'on ne peut pas réparer la réalité, on peut toujours la vendre. En promotion. Avec une livraison rapide et aucune garantie. Tant de bruit, du bruit 2.0, avec mise à niveau des hashtags et notifications instantanées, pour absolument rien. Le grand spectacle de Genève sur la paix entre la Russie de Poutine et l’Ukraine commence avec un «plan en 28 point» qui fond spectaculairement à «19 points» en peu de temps. Un régime diplomatique révolutionnaire: on élimine le fond, on garde le titre. Après des réunions, des consultations et d'autres formes élégantes de perte de temps, le plan est à nouveau ajusté, raccourci, étiré, retouché, jusqu'à ce qu'il soit parfait: totalement inutile, mais impeccablement présenté. Trump, le Michel-Ange des transactions imaginaires, considère la paix comme un bien de luxe: si on la décrit suffisamment bien, plus personne ne se demande si elle existe vraiment. Dans son monde, les guerres ne s'achèvent pas vraiment. On les déclare terminées, avec ruban et applaudissements, tandis qu’elles se poursuivent tranquillement en arrière-plan, comme la musique d’un ascenseur de motel de troisième catégorie. Pendant ce temps, le chœur infatigable des «artisans de la paix» du Web accomplit son devoir sacré: faire du bruit. Des fils de discussion interminables, des analyses définitives, des opinions recyclées sous l'étiquette «Breaking News». Une véritable industrie de l'espoir stérile. Des esprits éclairés débattent de «fenêtres d'opportunité», comme si Poutine avait activé ses notifications et attendait avec impatience de voir ce que le dernier influenceur géopolitique a à dire. Ils se rassemblent sur les plateaux de télévision et sur les réseaux sociaux, l'air de chirurgiens de la vérité, mais sans patient, sans médicaments ni responsabilités. Sur le terrain, le «plan de paix» reste le même: des chars, des missiles, des drones et Poutine, avec une constance destructrice presque poétique. Mais cela n'a pas d'importance: le «chœur des artisans de la paix» continue, persiste et analyse chaque rumeur comme des alchimistes qui jurent solennellement de transformer la boue en or, mais oublient de vérifier si l'or existe encore dans la nature. Chaque «source proche des négociations» devient une révélation. Chaque rencontre est un moment historique. Chaque échec est un «recalibrage stratégique». La paix ne vient pas, mais les explications se multiplient. Comme des bactéries. Ou comme des experts. Ce serait émouvant si ce n'était pas presque comique. Mais ce n’est rien, on essaie encore. Peut-être lors du prochain panel. Ou dans le prochain podcast. Ou dans le prochain texte viral en 47 points dans lequel quelqu'un expliquera, calmement et à l'aide de graphiques, pourquoi la réalité se trompe. Et au-dessus de tout cela plane Trump, le négociateur suprême, convaincu que le monde n’est qu’une vaste affaire dans laquelle la paix peut s’obtenir à bas prix, à condition de hausser le ton et de baisser les exigences. Si cela ne fonctionne pas, ce n'est pas de sa faute, mais celle du monde qui ne comprend pas son offre. Ou qui ne paie pas la facture à temps. En réalité, cependant, tout est beaucoup plus simple et infiniment plus gênant: on ne peut pas négocier avec quelqu’un comme Poutine qui n’a jamais voulu la paix. Mais c’est une idée difficile à vendre: elle n’a ni titre accrocheur ni potentiel viral. Le reste n’est que du bruit. Beaucoup de bruit. Du bruit emballé, étiqueté, distribué et applaudi. Un bruit si efficace qu’il parvient presque à masquer la réalité. Presque.

L'Europe espiègle et l’argent russe «gelé»

Maître absolu de sa réalité alternative, Trump se réveille un matin convaincu qu'on complote contre lui. Pas la Russie non plus. Pas la Chine non plus. Trop conventionnelles, trop prévisibles. L’Europe. Cette Europe insolente, avec ses vieilles villes, ses cathédrales froides, ses coffres-forts débordants et ses comptes bancaires qui ne lui disent pas bonjour. Trois cents milliards d'euros russes y dorment, gelés, muets, insignifiants, une offense personnelle aux proportions bibliques. La nuit, l’argent lui murmure, un chœur de fantômes dorés qui lui dit: «Viens nous chercher.» L’Europe les retient captifs comme des œuvres d’art confisquées. Et Trump, martyr de sa propre grandeur, a le sentiment que l’univers le trahit. La guerre contre l'Ukraine? Du bruit de fond pour son spectacle permanent. Les morts? Des statistiques qui gâchent les graphiques. Les villes détruites? Un décor de film post-apocalyptique, instagrammable, mais totalement inutile pour ses comptes. Puis vient le sacrilège suprême: l'Europe propose de donner de l'argent à l'Ukraine. De le donner tout simplement, sans TVA sur l'ego, sans spectacle, sans or en mouvement. Trump manque de lâcher son téléphone en or. C'est alors que commence son spectacle grotesque: il hurle, menace, chevauche symboliquement l'OTAN et brandit les sanctions comme des jouets de luxe, inutiles mais indispensables pour la photo. La négociation devient alors un rituel d'exorcisme: les démons de la logique, de l'empathie et de la responsabilité sont chassés recouverts de glaçage au chocolat et de plumes, jusqu'à ce que le premier milliard soit obtenu. Peu importe d'où il vient. L’important, c’est qu’il soit affiché. Pendant ce temps, le monde regarde les dirigeants internationaux devenir des figurants, les journalistes, un chœur de musique d'accompagnement et les «plans de paix» des feuilles de papier que Trump transforme en origami grotesque. Il clame victoire, signe des contrats imaginaires dans les airs, puis s'en va, laissant derrière lui des promesses sans fondement, des comptes vides et une planète en plein désarroi. L’Europe, l’Ukraine, Gaza: tout devient décor pour son spectacle d’égomanie. Chaque tragédie se transforme en accessoire, chaque facture impayée en une farce cosmique. Et Trump reste le maître absolu de son délire, dirigeant l’Empire de l’Égo d’une main de maître imaginaire. Dans cette Trumpocalypse, une seule certitude demeure: l’univers rit, les gens souffrent, l’argent pourrit, et lui crie triomphalement qu’il a sauvé le monde. Sa caricature grotesque devient le seul empire réel. Et la planète? Sa scène personnelle.

Goubernia New York

Nous voici maintenant à Goubernia, New York après l’élection du maire Zohran. C’est une ville qui ressemble à un champ de bataille après un festival de feux d'artifice nucléaires décoré de guirlandes de Noël: des bâtiments qui ne figurent plus que dans les statistiques urbaines, des gens qui tentent de feindre le calme et l'optimisme. Partout, Trump plane, tel une tornade dorée arborant une cravate et un ego en quantités apocalyptiques. Il arpente les trottoirs avec des gestes grandiloquents, signant dans les airs des «contrats» imaginaires et menaçant de sanctions, comme un enfant de cinq ans menacerait avec une balle en plastique tombée dans un ruisseau: une scène dramatique, inutile, mais parfaitement photogénique. Ses promesses éclatent comme des bulles de savon sur l’asphalte aride de la réalité. En échange, il ne reçoit que des soupirs théâtraux, des menaces retentissantes et des gestes symboliques qui dépassent les limites de la bienséance. Pendant ce temps, les progressistes et les libéraux de la région, ceux qui croient encore pouvoir sauver le monde en publiant des infographies colorées et des citations sur Twitter, deviennent des figurants tragiquement ridicules: ils brandissent des pancartes proclamant «l'égalité» et «la justice sociale», tandis que la réalité explose tout autour d'eux. Ils parlent de «redistribution des richesses» et de «droits universels», alors que leur ville se transforme en décor apocalyptique pour le spectacle narcissique d'un clown suprême. L'autre clown, Zohran! Leurs idées morales ne sont que des ombres dans un incendie: elles ne sont visibles que pour ceux qui regardent la vie à travers des lunettes roses et sont complètement inutiles face au chaos concret. Alors que New York disparaît peu à peu, il ne reste que le spectacle grotesque: Trump triomphant dans son chaos et les politiciens progressistes dansant sur les ruines de leurs propres utopies théoriques. Au milieu de tout cela, les gens ordinaires regardent, effrayés et amusés, la ville se transformer en une œuvre d'art comique où la vérité est facultative et la catastrophe souhaitable pour faire de l'audience. Au centre de la scène, Trump, l'apocalypse ambulante, dieu du chaos doré. En marge, on trouve les cohortes progressistes et Zohran qui lèvent leurs mains impuissantes vers le ciel, tels des enfants essayant d'éteindre un incendie avec des bulles de savon. La réalité? Morte. La logique? En grève. Le spectacle? Impeccable pour ceux qui aiment le grotesque. Et pourtant, au milieu de la ruine et de l’absurde, tout le monde sourit: Trump, parce qu’il survit à son propre délire; les progressistes, parce qu’ils ont publié des messages de solidarité. Le reste du monde, parce qu’il est encore en vie et peut rire amèrement. La morale? Si l’apocalypse devait un jour être une comédie noire, Trump et les progressistes de Goubernia New York en seraient les stars de Broadway.

Berlin s'agite

Avec sa nouvelle stratégie nationale de défense, Trump donne un tel coup de pied au derrière à l'Europe que le vieux continent tourne comme une toupie géopolitique. La douce somnolence qui a duré des décennies porte enfin ses fruits: une Europe vulnérable, exposée et prise au dépourvu face à la cruelle réalité. À l'exception de la France, qui a le talent particulier de se considérer comme une catégorie à part, ce qui irrite énormément Trump. Rien n'est plus agaçant pour lui que de voir quelqu'un lui voler la vedette en faisant comme si c'était la chose la plus banale du monde. Et Trump agace, bien sûr. Surtout les Allemands. Non pas parce qu’il dit quelque chose de profond, mais parce qu’il a l’audace de dire haut et fort ce que Berlin fait semblant de ne pas voir. Rien ne trouble davantage la capitale allemande qu’un miroir tenu trop près du visage. Surtout un miroir venu de Washington, où la diplomatie n'est plus un art depuis longtemps, mais un sport de combat avec une protection minimale. Alors que les États-Unis redéfinissent leur stratégie de sécurité, l'Allemagne réagit avec cette élégance étudiée, de salon, où l'on ne hausse pas la voix, mais seulement les sourcils. Mais derrière leur calme apparent, on devine la panique : quelqu’un a dérangé leur vitrine de progressisme, ce socialisme d’hier, parfaitement aligné, où tout est impeccable… jusqu’à ce que la réalité vienne tout chambouler. Les réactions de Berlin sont un poème d'hypocrisie: indignation morale, déclarations fermes qui ne disent rien, promesses de «réévaluation» qui ne mènent nulle part. Une atmosphère qui rappelle vaguement celle de la Société des Nations d'entre-deux-guerres: solennelle, mais inerte et inutile. Le tout est rédigé dans un langage si stérile qu'on dirait qu'il a été écrit par une IA ayant suivi des cours de bonnes manières et obtenu la note maximale à l'exercice «Éviter les conflits par des phrases longues et creuses». Au fond, Trump appuie exactement sur les boutons que Berlin préfère ignorer. Et ça fait mal. Rien ne dérange plus que quelqu’un qui leur dise, sans ménagement, que non seulement l’empereur est nu, mais qu’il ne semble même pas pressé de s’habiller.

Discombobulateur stratégique

Bravo à Trump pour ce qu’il a fait à Maduro, le dictateur du Venezuela. Rien n’incarne mieux la «liberté» qu’une démonstration de force bien dosée, enrobée d’une rhétorique héroïque et d’effets spéciaux dignes d’Hollywood: un véritable blockbuster géopolitique où la réalité n’est qu’un décor. Dans le plus pur style stalinien du théâtre de l'absurde, Washington appuie sur le bouton rouge de la «déroute totale», une arme techniquement appelée «discombulateur». Résultat: les communications tombent instantanément, les réseaux s’effondrent comme un château de cartes et les satellites clignotent, perplexes, comme s'ils réclamaient une pause publicitaire. À Caracas, un silence si suspect s'installe que même les ventilateurs cessent de vrombir. Dans ce vide de signal, la CIA, le FBI et les forces spéciales entrent en scène avec une synchronisation digne d'une comédie musicale de Broadway. En moins de 20 minutes, ils «exécutent» Maduro au sens le plus métaphorique du terme: ils le font bondir hors du lit comme un acteur en retard à un spectacle de gala, l'« arrachent » de son chemin vers le bunker (ou le réfrigérateur, ce n'est pas encore clair) et l'« extraient » du pays avec une efficacité qui rendrait jaloux n'importe quel réalisateur de films d'espionnage. Dans un tourbillon de fumée métaphorique et de confusion chorégraphiée de main de maître, Maduro disparaît des radars de Caracas pour réapparaître dans un pays d'adoption, dans une prison de haute sécurité où il sert des crêpes au petit-déjeuner. Des crêpes, car dans cette histoire absurde, rien n'est logique, mais tout est délicieusement théâtral. Une fin parfaite pour un épisode géopolitique qui démontre que, en 2026, la politique internationale n'est plus ni stratégie ni diplomatie, mais un pur spectacle avec des audiences, un public et des scénarios défiant toute logique. La réaction des grands acteurs mondiaux face à ce feuilleton sud-américain était incroyablement drôle: la planète semblait avoir entamé une contemplation collective. Non pas par choc, mais parce qu'ils ne savaient pas exactement quelle attitude adopter: rire, applaudir ou chercher sur Google si «discombobulateur» est un terme réel. Les fonctionnaires de Bruxelles ont ajusté leurs lunettes en déclarant solennellement qu'ils «surveillaient la situation». En réalité, ils ne surveillent que s'il reste du café dans la machine à café du couloir. Pour le reste, ils attendent sagement de voir ce que dit Washington pour savoir quelle position «indépendante» adopter. Dans leur style BBC, les Britanniques ont publié un communiqué si vague qu’il pouvait être interprété de 17 façons différentes. La Chine hausse un sourcil. Le reste, c'est le silence et le thé vert. La Russie déclare qu'elle «ne commente pas les opérations internes d'autres États», ce qui, en substance, signifie: «Dommage que nous n'ayons pas été en mesure de le faire avec Zelensky!» À Caracas, le gouvernement annonce solennellement que Maduro «se repose ! » Dans un autre pays, dans une prison de haute sécurité, il prépare des crêpes avec un talent digne d'un brunch pour VIP. Certains disent qu’il a perfectionné sa recette, tandis que d’autres affirment qu’il va tout gâcher.

L'indifférence arctique

Trump l'a demandé, mais le Groenland a poliment refusé. Le Danemark lui a répondu avec la patience scandinave d'un professeur regardant un élève incapable de comprendre la table de multiplication. Mais pour Donald Trump, l'idée qu'il existe un territoire immense, stratégique et désert qui ne peut être acheté constitue une offense personnelle aux proportions cosmiques. Dans sa logique immobilière, tout ce qui est grand, blanc et figuré sur une carte doit avoir un prix. Éventuellement négociable. Sinon, l’univers conspire contre lui. C’est là que commence la folie subtile: non pas avec des bombes, mais avec des tableaux Excel, des graphiques PowerPoint et le rêve d’un Groenland «rebrandi», quelque part entre l’Alaska et un centre commercial de luxe, avec des glaciers étiquetés «potentiel de profit» et des ours polaires marqués comme mascottes d’entreprise. La glace n'est plus de la glace, c'est un «actif stratégique». Les Inuits ne sont plus considérés comme des êtres humains, mais comme des statistiques gênantes. Le climat ne change pas, il s'« optimise ». Et le refus du Groenland? Une offense personnelle: comment peut-il exister quelque chose sur cette planète qui ne soit pas à vendre, rebaptisé et enregistré au nom de Trump Inc.? Le Groenland résiste avec un stoïcisme alpin: discret, scandinave, avec des subventions, du calme, et pas un seul flash hystérique des télévisions. L'Amérique, en revanche, débarque avec des porte-avions, des drapeaux géants et des promesses vagues: «Ce sera génial, la plus géniale des îles.» Personne n'a jamais rien vu de tel. Pour Washington, le Groenland n'est pas un pays, c'est un potentiel: une piste militaire plus longue, un radar plus grand et des gisements de minerais rares. Le Danemark tente d'expliquer que les États ne s'achètent pas comme des hôtels en faillite d'Atlantic City. Mais Trump comprend autre chose: «On n’a pas assez insisté.» Rien n'est plus «trumpien» que de vouloir acheter quelque chose qui ne se vend pas, de brandir des banderoles, d'organiser des conférences et de menacer de sanctions qui, en réalité, ne seront jamais appliquées. En réponse, le Groenland continue de faire ce qu’il sait faire de mieux: rester immobile et fondre lentement sous l’effet du changement climatique, ignorant l’enthousiasme impérialiste des États-Unis. L’île réclame l’autonomie, le respect et ne veut pas être transformée en pion du Monopoly géopolitique. Elle restera telle qu’elle est aujourd’hui: froide, silencieuse et très chère. Trump restera convaincu qu’il s’agit d’une affaire ratée et continuera de rêver de glaciers lui rapportant des profits fabuleux dans un monde parallèle où il pourrait marquer d’une croix rouge chaque iceberg comme s’il s’agissait d’une propriété personnelle. La morale? Tous les territoires ne peuvent pas être achetés, mais cela n’empêche pas un autocrate dont l’ego se mesure en milliards d’essayer, d’insister et de transformer chaque «non» en scénario de télé-réalité.

Iran

En décembre 1989, Ceaușescu s'est rendu en Iran pour sa dernière visite officielle, dans une démonstration de désespoir si grotesque qu'elle aurait mérité le prix de la «tournée diplomatique la plus maladroite». En réalité, il avait besoin de troupes pour réprimer la révolution. L’ayatollah Khomeini ne lui a pas fourni ces troupes, manquant ainsi le rendez-vous avec l’histoire de la Roumanie et son entrée au Panthéon des saints orthodoxes. S'il l'avait fait, les Roumains se seraient aujourd'hui pressés pour embrasser les reliques de saint Khomeini, sous la surveillance étroite de la «Securitate», alliée à l'IRGC de l'ayatollah. Quelques jours plus tard, Ceaușescu était exécuté devant un mur. La leçon? Les dictatures semblent éternelles jusqu’au moment où elles ne le sont plus. Aujourd'hui, la situation est troublante de familiarité pour les Iraniens: ils sont épuisés par des promesses vaines, des inégalités écrasantes et un système religieux qui prêche la moralité tout en bafouant la dignité humaine. Et c’est à ce moment précis que Trump entre en scène pour exécuter l’ayatollah, le dictateur suprême de l’Iran. Pourquoi l’a-t-il fait? Lui-même ne le sait plus, s’il l’a jamais su. Mais les autres savent parfaitement qualifier Trump de «dictateur» dans la presse et sur les réseaux sociaux. C'est normal, naturel, facile, pratique, voire thérapeutique. Après tout, comment aurait-on pu écrire contre la répression en Iran? Cela demande du courage, et le courage n'est pas toujours disponible en stock, surtout en période de crise morale et énergétique. Dans les capitales européennes, la tragédie incommensurable provoquée par cet idiot de Bibi à Gaza a été relatée avec une minutie presque obsessionnelle: reportages, analyses, graphiques, infographies, podcasts, newsletters. Mais lorsqu’il s’agit des dizaines de milliers de victimes de la répression iranienne, le silence devient poétique. Un silence de musée. La solidarité européenne semble fonctionner selon un algorithme secret: certaines tragédies sont amplifiées, d'autres sont reléguées aux oubliettes. Les mêmes experts qui ont vivement critiqué les actions de Trump au Venezuela l’attaquent désormais pour ses opérations contre la théocratie iranienne. La question demeure: où étaient-ils lorsque les Iraniens étaient tués par leur propre gouvernement? Probablement occupés à rédiger des rapports sur la «nécessité du dialogue».

Fin (provisoire)

Dans le Désert Dogmatique, le Conseil des Barbes Blanches et des Visages Sombres de la théocratie iranienne continue de diriger son peuple avec un mélange de mysticisme rigide et d’obsession du contrôle, tel un logiciel des années 1990 qui fonctionne encore parce que personne ne connaît plus le mot de passe administrateur pour la commande «Arrêter». Ils sont éternels, non pas parce qu'ils sont bons, mais parce qu'il est impossible de les désinstaller sans faire planter tout le système. Au pays du Levant, Bibi l’Éternel jongle avec les crises comme un sinistre clown qui lancerait en l’air des torches enflammées, puis s’étonnerait théâtralement que la scène soit en feu. Chaque fois qu’il promet la paix, un nouvel incendie éclate. Un talent rare: allumer le feu et se présenter comme pompier. L’Amérique de Trump, l’Empire d’Outre-Atlantique, a acquis une habileté historique, presque artistique: elle entre dans n’importe quel conflit exactement quand cela lui convient, ni trop tôt pour ne pas se fatiguer, ni trop tard pour ne pas rater la photo finale. Dans la Grande Guerre planétaire qui oppose Israël à l’Iran, Trump fait son entrée en scène tel un mafieux dont la voiture a été rayée sur un parking: une tragédie personnelle qui, bien sûr, justifie une intervention mondiale. Il déclare solennellement qu'il «était là dès le premier instant», avec la même conviction qu'un élève qui prétend «avoir fait ses devoirs, mais les avoir oubliés à la maison». Tel un pompier volontaire qui jette une cigarette allumée dans un dépôt de carburant en disant qu'il veut vérifier si le système d'extinction fonctionne correctement. Sauf que l’incendie du prix du pétrole embrasse aujourd’hui toute la planète et que personne ne sait comment l’éteindre. Encore moins le pyromane planétaire, Trump.